No logro ver cuál fue el momento (o evento) a partir del cual me convertí en un cinéfilo. ¿Dónde se da? ¿Qué es lo que hace comenzar a referirse y/o categorizar a las películas a partir del director o del movimiento, y no ya, digamos, a través del elenco o género? Es un gesto que embola, seamos sinceros.
Nada menos afable que un personaje de la intelligentzia del séptimo arte que venga a balbucear tratados de bolsillo acerca del cine de la pornomiseria y de la reciente nouvelle vague rumana.
Y sin embargo, caí entre estos. En un nivel bastante impresentable, claro está. Pero sí, me noto cada vez más rígido en algunas posturas.
Por ejemplo, se me hacen directamente inaguantables (a falta de vocablo más gráfico) los arreglos de cuerdas que marcan el "ahora pasa algo", cual hilo de Ariadna, en los films mainstream dramáticos. He renunciado al cine del golpe bajo directo y remarcado, el que señala el momento del lagrimón (sea por redención, muerte o reencuentro) con flecha luminosa. Quizás un buen antídoto sea la película mexicana El Violín, cuya síntesis entre ascetismo de recursos y espíritu de denuncia, funciona como reacción a aquel cine (así como toda la filmografía de Laurent Cantet).
Me declaro detractor, asimismo, del cine de bajada de línea gruesa, aquel en que es evidente el ansia de facturar a costa de "denunciar" la penuria latinoafricomedioriental (espectacularmente parodiado por el amigote de Andrés Caicedo, Luis Ospina, en Agarrando Pueblo).
Con la misma ausencia de estima -qué decoro-, me opongo y denuncio al cine filmado en países como el nuestro, cuyo principal objetivo es pegarla en el circuito de festivales extranjeros, sólo para vender la película a la mayor cantidad de distribuidores. Mucho de esto hay en algunos excesos del Nuevo Cine Arg, cuyas fórmulas de filmación están pautadas un sinnúmero de veces por aquello que el cinéfilo caucásico impone que sea el cine argentino, marginando a todo aquello que no aborde las estereotípicas problemáticas nacionales (teniendo como paradigma inamovible la crisis del 2001). UPA, Una Película Argentina, hace de las suyas -desparpajo mediante- contra estos cineastas ávidos de premiaciones.
Y para terminar, recomiendo una obra maestra de nuestro cine, que condensa un argumento inigualable, cruce de géneros, denuncia, actuaciones memorables y tanto más: Historias Extraordinarias, de Mariano LLinás. Una película autogestionada, fuera de todo parámetro convencional de producción, un cine nuevo, novísimo. Una superproducción que tiene leones, explosiones y viajes eternos. Con un costo bajísimo y cuatro horas para derruir toda idea previa acerca del cine nacional. Cine nacional y popular.

Common People

Qué bien. Qué bien que ganó la gente. La Gente.
Los que pagan sus impuestos. Los que trabajan
como en el campo ¡ah! ahí sí que se trabaja.
La gente común.
Los Vecinos.
Aquellos que quieren simplemente
Un País Normal
Ordenado dicen
Como somos nosotros
Como Brasil o Chile.
Un País, Una Patria
Con Diálogo y Consenso
Y Paz
Paz Social -excelente eufemismo-.

Qué bien
Qué bueno que ganó La Democracia

Qué bueno que ¡ah sí! les dieron su lección
a los montoneros revanchistas
a los negros. Negros de Alma. Que nunca trabajan.
a los zurdos

Sí qué bueno.

Acerca del ser del hijo del empleado público

Yo estoy convencido de que a los dos nos duele. A él como padre. Y como militante -aunque del 83 a acá haya pasado tanta agua bajo el puente-.
Nos es ineludible: nos duele. A mí y a él. Como una serie de impotencias reveladas, de verdades insoslayables. Proyectadas, así como así.
A él -sostengo: le duele, me lo dijo-, lo humilla, el no haberme dejado fiscalizar para ése partido chico. El no haberme dejado: el pedirme el no. El no tácito, expreso para mí hermano, no para mí. Le duelen quienes lo vigilan, los que lo emplean. Los del otro partido. Le duele todo de un tiempo a esta parte. Le jode el que peligre su trabajo por algo tan absurdo como el que el hijo de tal fiscalice para otro.
Él me dijo que le duele. Nos duelen los fachos, aunque se confunda. Y aunque para tanto estemos tan lejos. Aunque él diga Fidel y Allende.
Y recién cuando me dijo que le dolía y que quería hablar, le dije para qué, ¿otra vez?. Para qué. Si sabés cómo pienso y sé cómo pensás. Si sabés lo que pienso.
Si no te acordás de cuando te dije que ese profesor que tanto te respetaba una vez se me acercó y me dijo que vos le hacías acordar al gran Jauretche; para qué.

Propuesta

Podemos reincidir:
Miles de miradas o miriada
de lenguas endurecidas, presionando
paladares ansiosos por la querencia,
pasan,
repitiéndose, repitiéndonos,
hacia un debate de días
y conclusiones relativas
acerca de la pareja.
O simplemente quitar
el velo fatalista sobre el eterno retorno.
Hacerlo enigmático hacerlo de a dos.

No vives de ensalada

Cuesta sostener argumentos a favor del vegetarianismo cuando hay pibes que no tienen para comer. Para algunos, de hecho, la decisión de no comer animales no pasa de otro capricho más de cierta pequeño burguesía de los centros urbanos (de esos que entran a alguna ONG progre y votan a tipos basándose en una rara noción de probidad), o peor aún, el de las escuálidas modelitos que disimulan su anorexia en esa sensibilidad de barrio privado.
Entonces, ¿cómo enmarcar los enunciados referidos a un trato más ético para con los animales, cuando se cuenta con semejante panorama? ¿Cómo así introducir a una presentación al Día sin carne? Complicado.
El Día sin carne, entiendo arbitrariamente fijado hacia el 20 de marzo (N.deR.: este borrador andaba muerto desde hace dos meses) , se inventó hace un par de décadas en Europa occidental; ellos no tienen problemas graves –al menos entre connacionales- para alimentar a sus cada vez menos niños, por lo que pueden preocuparse por dar lugar a este tipo de cosas. Sin embargo, más allá de cualquier resabio irónico que pueda anidar en vuestros corazones, cabe al menos dar crédito a la apertura a la discusión acerca de los hábitos alimenticios que plantea el movimiento (?) vegetariano.
Así, los compañeros lechuga uníos, instarán hacia la antedicha fecha a los transeúntes a eliminar o –llegado el caso (de la negativa)- a mermar el consumo de animales en la dieta nuestra de cada día.
Los motivos que se arguyen son de la más variada índole: pueden referirse desde el problema de la superpoblación y la falta de comida, hasta la necesidad de buscar formas alternativas más saludables de alimentación, pasando por la ya mencionada alocución vinculada al llamado “trato ético”.
Vamos por parte.
Respecto a la falta de comida, el que la dieta occidental esté en buena medida basada en el consumo de carnes, implica que los cereales y legumbres utilizados para el engorde terminen siendo consumidos por ganado, teniendo en cuenta que los mismos podrían ser mejor destinados a tratar hambrunas locales (agregando además que es una alimentación mucho más accesible).
Otro argumento poco divulgado está vinculado a la contaminación que generan las llamadas granjas industriales. Ya lejana es la postal bucólica de la vaquita en plena pampa: hoy detrás de una fastuosa infraestructura la carne se fabrica. ¿Y en qué medida esto es altamente contaminante? No sólo se trata de los desagües tóxicos que terminan abrevando gentilmente los pueblos circundantes –vieja enseñanza de las revolucionarias revoluciones industriales-, sino que además, parece que los gases –bah, los pedos- de los vacunos reunidos en masa terminan sodomizando la capa de ozono.
Frente a esta evidencia, los suspicaces que nunca faltan –más bien abundan- vomitarán algún chiste de dudoso ingenio (a los que, como vegetariano, estoy acostumbrado) seguramente aplaudido por la seguridad de lo constituido. Pero antes que armar trincheras e inmolarme en un fundamentalismo que no me seduce en lo más mínimo, me interesa llenar el balde con cucharita. Amigo, lejos estoy de andar sacándole el bife a nadie de la boca. Haga lo que quiera, tómelo con soda y tenga en cuenta esta humilde data brindada por la menos legitimada de las minorías. Salud.

La que faltaba

Borracho
boraaasho borracho
Untó el pan amasado en el rancho
de vino sangre teñido
Sentado
meditabundo (no)
triste (no)
con sueño (sí) pero
Borracho boraaasho borracho
Bajo la hendidura de la maraña grisácea
(que en los demás se llama cabeza)
reposando en el borde de la mesa
Reclinado
mareao boraaasho Borracho
Ojos tapados
miran hacia adentro y ¿qué ven?
¡Qué ven, CARAJO! sino remolinos pluricoloreados
vagabundos en eternos negros
¿Qué ven carajo los ojos que miran mirándose sino
sepulcro de la noche?
Recrudece la piel del boraaasho Borracho borracho
reclinado inclínase hacia arriba
intentando
de
seemmmm
bo
rra
chaaarr
se
inútil es
Imagina que duerme
sueña que duerme bien
pero no sueña ni duerme
se relame en la oportunidad
de comer ese pan untado con vino
a la luz de la única luz que alumbra el rancho
en el sepulcro de su noche
Sería demasiado el vino
que sus huevos han contraídose
y la pija retraída sobre sí es un tercer y pelao huevo
No me puedo coger ni a un perro dice el borracho Borracho boraaasho
y ahí anda el perro
le tironea la manga de la camisa
roída la camisa
viejita la camisa
roja
roja vino
vino que lame el perro
pija que lame el perro
No
salí
salí te dije mierda
La que faltaba.

Definitivo

Ética antipoética:
desnudos los confines, las
Loables intenciones del necio
genio que intenta con aires
Intelectuales despejar su torpeza
¿hay al menos rastros de algo?

el Cielo Ciego que consumía y sumía
los dones que a él cedía por
limosnas
Ya no pide
Ya no es
No: ése truhán zoso apenas
gime escondido en zozobra
Observa

Si el verso...
si deglutía mis muertes y allí
agotaba el deseo
si era apenas esa lastimosa necrofilia
Ésta yoica pornomiseria,

Que muera
Que el verso muera si el
estilo talla pena
porque amordazan tantas
Celdas.

Artaud a Pierre Löeb dice
que sólo somos cincuenta poemas
que el resto es la nada que nos viste.

Esas migajas de Tanatos no me conminan.

Pues bien que me
ahoguen horizontes de nada
o cortejen verbos vírgenes.

NAI

No me importa adónde voy
Lo recuerdo.

F.Bochatón

homework

Para Foucault la experiencia de la heterosexualidad moderna tiene dos momentos: en primer lugar el “cortejo” del hombre a la mujer, en una segunda instancia el sexo.
Como la prohibición que históricamente pesó sobre los homosexuales nunca les permitió elaborar una forma de cortejo, su experiencia se concentró en el acto sexual y en su intensificación.
Por ello los gays tendrán formas diferenciadas de relacionarse y respecto de una frase de Casanova que rezaba: “El mejor momento del amor es cuando subimos las escaleras”, Foucault le contraponía otra para el caso gay: “El mejor momento del amor es cuando el amante se está yendo en el taxi”. “Es el momento cuando ya se realizó el acto y el muchacho se fue, y comenzás a recordar el calor de aquel cuerpo, el encanto de su sonrisa, el tono de su voz...” Lo que sería verdaderamente importante en la homosexualidad no es la anticipación del acto sino el recuerdo del mismo.

Carlos Figari

enero

Mientras que todo es fácil

mientras que ella es alegre

vamos a vestirnos vamos a desvestirnos.
Eluard

en la negritud en las pupilas pequeñas

en la baba gris de la distancia

de la ferocidad del ser Uno me ha librado

tu abrazo

que multiplica paraísos

indómito

arrastra todo lejos de donde estaba

(pintura por fer)

si la lengua interroga al cielo y éste dubita previendo mentir
sólo pido
la boda celebrada entre mis finos labios hoja de navaja y
el color desnudo de la fruta húmeda



habiéndome
sido revelados


los ojos del placer y
tantos fundamentos para la penumbra

La figura del asesino en las artes siempre ha tenido un lugar preponderante. Las noticias dicen que hoy te matan por ser flogger o por ser intendente. También te matan por ser pobre, o intrépido. Sirva esta protesta, una reivindicación de la irrealidad, donde la pena es joda.

Get down, get down, little Henry Lee
And stay all night with me
You won’t find a girl in this damn world
That will compare with me
And the wind did how
l and the wind did blow
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
I can’t get down and I won’t get down
And stay all night with thee
For the girl I have in that merry green land
I love far better than thee
And the wind did how
l and the wind did blow
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
She leaned herself against a fence
Just for a kiss or two
And with a little pen-knife held in her hand
She plugged him through and through
And the wind did roar and the wind did moan
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
Come take him by his lilly-white hands
Come take him by his feet
And throw him in this deep deep well
Which is more than one hundred feet
And the wind did how
l and the wind did blow
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
Lie there, lie there, little Henry Lee
Till the flesh drops from your bones
For the girl you have in that merry green land
Can wait forever for you to come home
And the wind did howl and the wind did moan
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee

show bizz

Ahí está. O más bien estuvo, porque esto pasó hace unos días. Sentadito en el patio de lo que parece su casa, acompañado por los que parecen sus hijos. Ahí, detrás de ese look de texano, con esa barba tupida bicolor y sombrero de terrateniente. Con un discurso ininteligible acerca de vaya a saber qué cosa, porque entre su acento cerrado y las desconcertantes preguntas de la periodista, uno no llega a saber de qué las va bien la cosa. Pero claro, eso de ser ciego, si no basta ver el titular. Rojo. De una narrativa inconfundible. Carne para un Arlt, para un Lamborghini.
Flash. Cambiamos de escenario. Vemos una calle de tierra, uniformados de gendarmería. Bien, lo de siempre, que no se puede filmar, que le pedimos que se aleje, etcétera, intercalando "justicia", "por su seguridad" y "orden judicial".
Ahora estamos en una terraza. No una terraza cualquiera. En la estructura de esa propiedad, una podría pensarla como la torre de vigilancia frutilla-de-torta de todo panóptico. Claro que acá nuestro protagonista -el que buscan los gendarmes, el que denotaba su dificultad para hilvanar dos frases sin repetir "acá se está molestando a gente que no tiene nada que ver"- es visto, a diferencia del vigilante que imaginaba Bentham. Pero aunque es visto (por todos, y lo seguirá siendo), es intocable. Lejano. Y logra imponer el miedo, aún también sufriéndolo. Sí, está cagado en las patas. Y los que ya sabemos el final entendemos. Hasta verlo así, ahí tan solo y confundido, da un poco de pena. La pena que se puede sentir por un milico asesino que de todas formas no es mucha. La periodista le pregunta si recibió la extrema unción, si está armado y dispuesto a todo. Le pregunta si de ahí lo sacan muerto.
Lo que sigue es un plano de frente, a unos 3m de distancia del asqueroso. Un diluvio de sangre le fluye desde la nariz y a ambos costados de la cabeza. Vemos a alguien que creemos un hijo, empapándose de esa sangre, y llorando, como es lógico. Hasta parece artístico. Resumiendo, vemos que la bala que se mete le revienta la cabeza. La periodista se emociona. Y sí. Hasta parece humano. Balbucea unas oraciones inconexas, producto de lo nefasto e ¿inesperado? del acto que acaba de presenciar de mano de un cínico hasta su fin.
Y mientras van desmontando la carpa del circo, a modo de aviso de cierre de función, entre lágrima contenida y pulso frágil, nos recuerda que lo que vemos es en exclusiva para Crónica TV, dándonos pie para dinamitar el televisor y huir en búsqueda de una buena causa, como el amor perdido, el perro de la infancia o una coca fría.

Due: el Festejo

Porque no lo es
todo

tormento
ni mala poesía -para vos, Fogwill-
o
atropellado ensayo

ni fábulas de porro
y reviente ATP

mucho menos
un disimulado
suicidio en stand by*.

Amigos y amigas, lectores y lectoras: ray o naza los saluda, celebrando sus dos años en la red.
En la búsqueda de un mundo más justo o de uno que no nos joda tanto.

Un abrazo.
Nos vemos en Radiohead.

De que transpira
en un edén indeterminado
con su nueva voz indeterminada
albergando latidos huidizos
de todo registro

en un charco tibio que ella o lo que queda de ella
que alguna vez fue nudo ha generado
y allí todo reposa
en un llanto nacido hacia el vientre

quién sabe. Enigmas del discurso

la doce de pareditas

Rompan todo. Si es lunes. Y lo es en Pareditas. Si lo es en un garage de amplificadores y fotos viejas. Si en ellas abundan las botellas de Bols. Las melenas grisáceas. Si la batería reposa bajo frazadas. Si estaba Espiritango. Luzbelito. Fuga. Llegando los monos. Piano bar. Si la camisa vieja muere cubierta bajo el veneno baudelaireano derramado. Si tal inconciencia es inconsistente y se desleirá por la mañana con la resaca del día después, en la vuelta al trabajo, a la familia, al banco, al supermercado, a ir a buscar al hijo al colegio, caminar de su mano y comprar el pan en el camino de vuelta, recoger el vuelto y guardarlo en el jean tarareando luz de mis ojos, tengo un antojo, leche de mi sexo, tengo un acceso. Si la calle es pedregosa, desierta, indócil, cuesta arriba, sepia, lejana y absurda. Si el color de los cuarenta duele y resquebraja la perspectiva. Si sólo queda ser un espía de la espera bajo el cielo sin nubes, perdido entre el olor a orégano y las tonadas borrachas de los viejos que nunca se fueron. Si valió lo de componer para dios. Si valió lo de grabar los cassettes cuando no había ni FM ni banditas de rock con furia de mentira. Y la cerveza se pagaba entre varios. Y todos tenían su canción. Y el buscador de la felicidad nos desgarraba en hemorragias de un amor tensado a punto de cortarse. Y desperdigarnos como el arte mismo, libre por ahí.

(a Iván, estrictamente)

a Sus Yo

hurto del Deseo
------------- su jadeo

atemperando el mutismo

----------------- de las razones.

(lamo los barrotes)

lenguaje
cárcel límpida y aterciopelada
pero cárcel al fin

puteame

tu juego y bailarina, de miranda, son dos temazos. leo garcía es y ha sido un gran compositor, pero lo ha condenado socialmente su homosexualidad. cuando escucho homero, de viejas locas, pienso que es el mejor tema nacional de los 90. después termina y se me pasa, pero mientras dura es así. virus -con federico- fue la banda más política. el flaco puede ser el mejor, pero no me saca una lágrima ni en pedo. charly sí. el indio cargará a su pesar con la cruz de ser el responsable intelectual del circo chabón de la bengala y el trapo. pero se hace cargo. los que fueron fans pero nunca entendieron a los redondos escuchan a skay, que no dice nada. ricky espinosa fue sólo un pelotudo querible, ni un genio ni tan punk, está muerto y así sólo le sirve al mercado. pegarle a babasónicos es muy gratuito, demanda más esfuerzo intelectual comprender miami, primer disco antimenemista cuando todos floreaban el uno a uno. los ikv y a-tirador láser fueron bancados por la burguesía del rock local, pero hicieron discos arriesgados y a veces geniales (ikv: chaco /a-tl: otro rosa). dante y horvilleur serán unos chotos, pero son absolutamente honestos con lo que hacen. pez debe ser la banda más citada pero menos escuchada. no hay motivo para considerar a a un millón de años blues, de carca, fuera de los diez mejores discos del rock nacional. es preocupante que prácticamente nadie ubique al mezo bigarrena. en la plata se tiran un pedo y la prensa babea. palo pandolfo y javier martínez tendrían que llenar estadios. la bersuit una vez fue una buena banda. pegarle a león gieco por -mal o bien- jugarse es más cómodo que mover el culo. la escena indie porteña es muy simpática pero le teme a la negrada y apoya a mauricio. de ser un sonido amistoso y afable, el reggae se convirtió en algo detestable. el primer disco de yerba brava es genial.

el Sistema

uno

(Stress-Justice)
"Porque hoy en día un grupo de música (tampoco me animo a decir “de rock”) es un oficio, y los sueños de fama no están ya motivados por la frustración y el sentimiento de no poder expresarse. Al contrario: hoy la música nos entretiene, y cuando es provocadora, es también marketing. Como ejemplo, cito a Justice, un grupo de electro francés bastante malo a nivel musical pero muy fuerte en cuestiones de marketing: el nombre, el símbolo –una cruz católica– que quieren hacer pasar por un simple elemento de cultura pop, y ahora el clip de Stress. Vayan, miren y verán a una banda de jóvenes –negros y árabes– que salen de su suburbio y rompen todo a su paso. Violencia pura. Pero Justice es un grupo de jóvenes blancos de clase media para jóvenes blancos de clase media". (Renaud Monfourny)

dos

Sobre el arco iris un pastel de boludos
se arrastran robando lo que otros desprecian
se lo que nadie quiere
voy a empezar a contar
talla el horizonte un tropel de cornudos
busca convencer a lentos de un tonto plan
se lo que nadie quiere
voy a empezar a contar
voy a empezar a contar
se lo que nadie quiere
voy a empezar a contar
eso, eso que nadie quiere
voy a empezar a contar
yo se muy bien lo que nadie quiere

"–Un día iba por la Panamericana y vi gente robando pavimento sobre la colectora. Y entonces pensé: “Guau, ya no hay medida de lo que no sirve”. ¿En qué grado de pobreza estás para picar un pedazo de pavimento y llevártelo como escombro? Yo no sé qué utilidad puede tener eso. Para mí no da agarrar lo que no es de uno. ¿Cuál es la idea del acopio mayor al uso? Llego a reflexiones horribles cuando veo a uno robando pavimento. Y no sé qué será lo próximo que la gente quiera. Lo único que puedo saber es lo que nadie quiere, entonces voy a empezar a juntarlo y voy a hacerme de toneles de eso que nadie quiere. Voy a agarrar lo que tiran y voy a generar montañas con eso. Entonces veo que “un pastel de boludos se arrastran robando lo que otros desprecian”. Estoy en la búsqueda de lo que nadie quiere, de no convencer a nadie. El título parte de dos estrofas más que yo le corté a la canción, que eran: “Un cuartel de sobrios, pederastas y mudos/ ciegos por el diezmo/ piensan aumentar”. O sea, un cuartel de gente muy fascista, la gente de las instituciones, que ya no se conforma con el diezmo, con el paradigma de la sociedad judeocristiana que quiere un 10 por ciento de la administración de todo: éstos quieren el 33 de las ganancias, quieren un montón, y hasta quieren aumentar el margen para vivir en un contrato social que después no sirve, porque la gente no sabe qué juntar". (Adrián Dárgelos)